他坐在院子里，手中的葵扇，时不时的摇着。

    是雾蒙蒙的天气，他坐在树下已有两个时辰，一壶茶水尽了。

    这时，一仆人走来，俯身要续茶。

    他眼睛半阖着，摇着手中的扇子，声音很轻。

    他说不必。

    那仆人应了一声，恭敬转身，拾阶而下。

    今日雾蒙蒙的天，这扇子，他原本是用不着的。

    缓缓摇起的风，进了骨子里，阵阵凉意。

    也不知是为什么，他竟顺手拿了出来，在这树下，任凭风吹。

    他快意了许久，终于睁开眼睛，看到了放在石桌上的书，是他清晨亲手搬来的，都是他自己亲手撰写。

    轻轻一笑，他伸出手，还没碰到书，手腕已压着石桌，一阵的冰凉，透至百骸，止不住一个寒噤。

    到底是已上了年纪，不如从前了，这样怕冷。

    此时，即便是凉风，也受不住了。

    手中的扇子放在石桌上，他站起身，小心翼翼地拿起一本书，复坐下。

    书翻开了，清秀的小楷，正书在页眉，他看时，身子一震，良久，泪水终于忍不住，落了下来，打湿了字迹。

    长久以来，只道是往事皆已随风去，不堪回首，如今看来，不过是自欺。

    那一日，正值盛夏，他在书房看书，一个走神，便看到她了。

    她在院子里浇花，簪起的长发，她已嫁了他。

    他放下书，走到院子里，站在她身后，不发一语。

    直到她回身，一个惊吓，手中的花勺掉落。

    她看他额上汗水，催他回屋去，他不肯，她便从石桌拿来那把扇，那时动作不缓。

    他记那时，两人笑语。

    风起了，花架已无花。

    那一年，钟鼓琴瑟，已是深秋。

    他坐书桌前，点墨书册，一如黄瀑泻川不止。

    墨干了，她带着满身花香走来，看他痴狂模样，不禁一笑。

    她为他揽袖研墨，他听她软语轻声。

    终于他起身，她坐书桌前，为他细笔添，字字珠玑。

    蝇头小楷，清秀如她。

    这是她，要他记着她。

    这是他，此生最深情的，那个她。

    纵然如今书册泛黄，小楷仍在，他总是想着，如此，一如人在。

    只是昼夜梦中醒来，只得凄凉满怀。

    树枝系着风铃，任吹拂，一声声。

    抬头看，枇杷摇曳，已然生姿。

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